Por Ivi May Dzib
Ficciones de un escribidor
Canto con la estridencia que el suelo esgrima
y con el aliento de la tierra que no acepta más hijos a punta de sangre
Yo soy un pájaro que de ansiedad vino a ser
algo así como el decorado de una muralla,
parque olvidado del mundo que decidió concebir
fuera de sí a sus propios seres sin explicación y
se quedó solo a debatir si la hiel era una experiencia mansa
Así frágil y en el equilibrio se dio por enterado su agreste oleaje
para que una bandada de cuervos lo detuvieran y mataran
poco a poco hasta dejarlo desecho y con cara de pocos amigos
Ya no hay personas dice una frase que en un muro alguien vomitó de manera
impía
y no sé qué tan cierto sea si hoy por hoy vale menos
una soledad de niño que un póster de película gringa
Cuando juego a no conocer a los humanos siento pánico de no ser yo quien se
quede
a pintar las señales y que me hayan dado por muerto
Sueño una música donde yo no sea un personaje antagónico o incidental
Pero dicen que soñar no es algo que yo tenga en la piel
Pienso que soy un millón de primaveras depositadas en un banco por si
hubiera una enfermedad
y eso que nunca me he sentido importante a pesar
de qué era yo quien acomodaba a los asistentes en la puerta del teatro
Mira cómo han cambiado las cosas porque
sigo actuando como si no estuviéramos muertos
Y alguien me reprocha diciendo “no les mientas, hazle saber lo que les queda
de vida”.
ivimayd@hotmail.com